Просится дождь в сырое стекло.
Гром взрывается фейерверком.
Быть любимым—значит тяжело
Вдыхать дым скуки человека.
Километры, море и другой язык,
Южных стран сапог границы,
Я к тебе так не привык,
Что шлю мысли вереницей.
Шлю слова и взгляды тоже,
Память посадил на самолет.
Что-то грохнуло в прихожей:
Там шершавый мотылек.
Так и я тянусь к огниву,
Не жалея крыльев пыль,
Прилетай скорей, Диво,
Я тебя так полюбил.
Мотыльковая скука
© Copyright: Эдуард Байлов, 2016
Свидетельство о публикации №116071709331
Свидетельство о публикации №116071709331
Рецензии