Вкус полыни

Степь во всю расстелилась цветением,
Но не сладок июль на устах -
Мы бастарды заблудшего времени.
Нам ли, горечь полыни не знать.

Этой чашей давно причащаемся.
Что ни день - то хулят, то бранят:
Жизнь пуста, опрометчивы чаянья,
И наследственность, видно, не та.

Мы бастарды заблудшего времени -
Так нас учит «прозревшая» мать,
Но волнуют нас домыслы смелые:
Нам не вольно отца выбирать.

Отрекаться ли рода и племени,
Кровь и плоть из себя выжимать
Тем, кто вырос в своем поколении,
И привык на чужих не кивать?

Мы, бастарды заблудшего времени,
Дети всех перекрестков судьбы, -
Так ли поздно в себе разуверились,
Так ли рано свернули с пути?

Все простили по сроку и давности…
И забылись, забыли едва:
Все, что было до нас - не случайности,
Все, что с нами - не просто судьба.

Не привыкли мы жить по неведенью.
Краснобаям не вешаем нимб.
Мы ль бастарды заблудшего времени?
Мы ль заблудшие, мы ли блудим?