Вечер

Каждый вечер он выходил на улицу, ложился на скамейку, подложив руки под голову, устремлял свой взгляд в небо. Жары уже не было, небо было белесового цвета.. На западе оно было окрашено в розовые тона. Одинокие облака проплывали не обращая на него внимания, им было не до него. Над его головой  словно тараканы при свете, в хаотичном движении летали стрижи. Понять и проследить их полет ему не удавалось. Что они делали, то ли резвились, то ли занимались каким то делом было не понятно. Но они появлялись, когда появлялся он и исчезали с его уходом. Так было всегда, день за днем с начала июля. Их крылья попадая под лучи заходящего солнца отливали  золотом. Он смотрел и думал, что когда то его не будет и кто то другой будет лежать вот так же и смотреть на стрижей в небе. Ничего не изменится в мире, все будет по прежнему, только не будет его. Где он будет? На небе? Наверное это выше, чем летают птицы, даже выше чем летит самолет, еле приметный в дали. Возможно и он вот так же будет смотреть сверху на лежащего внизу человека и думающего о том , о чем думал и он когда то. К вечеру количество облаков увеличевалось, видимо они показывали ему свой спектакль изменяя формы и цвет. Ему это нравилось. Все дурное убегало прочь из его мыслей, облака забирали все с собой. То был счастливый человек, лежавший на скамье и устремивший свой взгляд в небо...

Он лежал и смотрел на небо
А над ним все летали стрижи
Размышлял о мирах, где не был
И о людях погрязших во лжи

Облака гонимые ветром
Самолет в белесой дали
Отмерял свои километры
И за ним его мысли вели

Каждый день с земли на небо
А когда то с небес на нее
Будет он смотреть, как на небыль
Вспоминая земли бытие