мой дед читал молитвы.
я выдумал кого - то.
не раз он видел свиты,
сопровождающие Бога.
мой дед ночами разговаривал.
и не умел бояться.
потом случайно вздрагивал.
что надо просыпаться.
он был всегда здоровьем крепкий.
и сил хватало для других.
путь оказался терпким.
он на восьмом десятке стих.
а позавидовать бы можно.
в то время не рожали слабаков.
он говорил : " да, пусть бывало сложно.
все ерунда, поменьше б было дураков".
я им горжусь... да виноват во многом.
конечно в смерти нет вины.
моё имя - его последним было словом.
я плохо сплю, и вижу неживые сны.
он мучился и уходил болезненно.
а ведь всегда хотел, уснуть спокойно.
молился часто, выходит бесполезно.
а может, смерть забрала достойных.
я не молюсь, мой Бог живет во мне.
но чувствую вину так твердо.
и сильно так кричу во сне.
когда я вижу тень потертую.
Мой дед
© Copyright: Арсений Бек, 2016
Свидетельство о публикации №116071706446
Свидетельство о публикации №116071706446
Рецензии