Заметки на полях...

Вы можете в сей час меня не слышать,
И мнится вам: слова мои сухи, -
Порядок их не просочился в ум ваш,
Лишь борозды времён за лемехом сохи...

Вы удивляетесь: к чему презренный пахарь,
С сохой пера вальсирует в полях,
Вообразив, что вёснам нужен знахарь,
И косметолог стройным тополям...

Весне - подсказ из липких юных почек:
Сама-собой течёт по ним смола,
И зелень в трепетанье многоточий
Сама благовещается в небес колоколах...

Все - счастливы. Но вот дохнёт и осень
Холодным опаляющим огнём -
И выкрупятся на ресницах росы...
И вы, усталые, как век прошедшим днём,

Смутясь, найдёте смысл неровных строчек,
Прозрев, взглянув назад,
                тогда поймёте:
                знал
Всё знахарь, упреждая страх и корчи:
Явились вы узнать,
                что он на тех полях писал...

Тогда прочтите: борозды сомнений
На горизонте сходятся в одно,
Перетекая в зори озарений.
Не удивляйтесь же -
                я вам твердил о том
                давным-давно...

    Е.
   1986
    Р.

 (Из забытых черновиков)