* * *
...что это? Сглаз, иль наговор, иль метка,
или к тоске напасти привели?
Раздольно так за старицею мелкой
волною красной ходят ковыли.
У горизонта яростным пожаром
бушует солнце – скоро на покой.
Над глинистым замшелым крутояром
сполошный грай вечернею порой...
А, может, просто не хватило духу,
чтоб напрочь нить меж нами оборвать?..
Взойдёт луна, ущербная старуха,
начнёт над степью тихо колдовать.
Покоем будут полниться овраги,
замрёт камыш, нацелившись в зенит.
Я прочь пойду, чтоб утром на бумаге
была строка, которая болит.
Сто раз твердить слова я стану эти:
сквозь боль себе на выдохе скажи,
что будешь вопреки ты жить на свете,
коль продолжают воздух стричь стрижи.
Упали молнии и грозы
© Copyright: Гарри Лебедев, 2016
Свидетельство о публикации №116071702165
Свидетельство о публикации №116071702165
Рецензии