Сверху, с неба – солнца жар!
Сохнет глотка.
А внизу – не тротуар,
сковородка!
Замирает птичий гвалт –
как никчёмный.
Мнется под ногой асфальт,
размягченный…
Господи, ну что за дни!
Это ж надо:
сорок градусов в тени,
пекло ада!
Во-о-н до деревца дойдем -
наземь грохнем:
если не передохнем,
передохнем!
Июльский Ростов
© Copyright: Мирадо, 2016
Свидетельство о публикации №116071701571
Свидетельство о публикации №116071701571
Рецензии