я последнее дерево рощи моей
я последняя палка в прогнившем заборе
я последний пастух оголтелых степей
я последняя пуля в усталом затворе
отпусти же меня как стрелу тетива
дай на миг насладиться последним полётом
пусть глядят мне вослед молодая трава
да красивый сорняк что цветёт по болотам
по болотам туман по лугам где репей
и крапива и ягоды чертополоха
порастает быльём лето рощи моей
прорастает сквозь пепел чужая эпоха
так идём же идём в тишину обратив
всё чем жили что пели любили искали
моей музы психический речитатив
ручейком утекает сквозь толстые скалы
так бежим же бежим наугад невпопад
напролом наудачу на волю на воздух
где волшебные звёзды вполнеба горят
и последние ласточки вьют свои гнёзда
и когда мы влетим в небо судного дня
пусть воскреснет мой лазарь и спящий проснётся
и возможно мой Бог расцелует меня
и возможно мой бес от обиды сопьётся
Виктору Скоробогату
© Copyright: Курилов Дмитрий, 2016
Свидетельство о публикации №116071609190
Свидетельство о публикации №116071609190
Рецензии
Не сопьётся твой бес. Он сидит возле ног.
Он шаманит, ликует и судит...
И с надеждой, что видит и слышит их Бог,
Неприкаянно маются люди.
Прекрасное стихотворение! С уважением, Анатолий.
Анатолий Яворский 26.03.2017 16:02 • Заявить о нарушении
Он шаманит, ликует и судит...
И с надеждой, что видит и слышит их Бог,
Неприкаянно маются люди.
Прекрасное стихотворение! С уважением, Анатолий.
Анатолий Яворский 26.03.2017 16:02 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.