О любви...

Мир сказал мне:
- Усталости век от "прощай" до "здравствуй" -
век прожекты варить,
выходные кроша в супы...
Золотая рыбёха аквариумно несчастна,
загляни ей в глаза
и - бегом от больной судьбы.
 
- Можешь сдать меня, кстати, в багаж -
я не против, не-а,
между маской и ластами
в сумку как есть пихни.
- Я как ты, - он вздохнул, -
и порой забываю небо,
слишком много в иных
разноцветной пустой фигни.

- О любви не пиши, - он заметил, -
устал смеяться.
Не прикроешь заплаткой цинизма
дыру в душе:
"сколько квочке не бегай,
а петьке первее яйца"...
Улетай и чужое надмирье
стряхни с ушей.

...Там до отпуска
век перемен проживу за месяц,
век, что люди придумали,
чтобы не быть людьми.
Кубометры бумажных идей
ничего не весят,
и о личном мечтать не готовы -
ни я, ни мир.

Понедельника утро
в любую погоду хмуро,
словно взгляды
не мною потрепанных половин -
зря тигрицы пасут
драгоценных своих тимуров,
не надышатся...
Видишь, и снова я - о любви.