Словно крыса по клетке, мечешься,
чтоб свалиться к вечеру с ног.
Я не мылся 4 месяца,
лет 15 не видел снов.
Сколько раз я в себя ни заглядывал,
ничего не узрел, опричь
образины дантовоадовой,
с плеч которую мало состричь.
Эта каторга, быторга, муторга –
бесконечный расстрел в упор.
Тяпка-ляпка, работа, посудорога…
Потерял имя, возраст, пол.
Ни врагов, ни друзей – знакомые:
улыбаются, руку жмут,
в латы вежливости закованные –
будто рады потере минут.
Есть родные, да не по духу,
есть любимые, да не про нас.
Сам себе пожелаю, в подуху
зарываясь, доброго сна.
Через пару недель я в отпуске
(отпущение тела во грех).
Я не знаю, пить буду водку с кем,
но что буду – вне всякого… Эх,
начитаюсь поэтов пропащих,
осчастливлю пару лахудр…
Отставной козы барабанщик,
я не стал трубачом новых утр.
Словно крыса по клетке, мечешься...
© Copyright: Константин Янковский, 2016
Свидетельство о публикации №116071600743
Свидетельство о публикации №116071600743
Рецензии