Потрошители

И я стою в сиянии свеч,
Держу в руках огромный меч,
Чтоб перерезать все преграды
И шеи тех, кто мне не рады.

Услышать томный хруст костей,
И черепов, что мне милей.
Учуять сладкий крови аромат,
Столь нежный, как зеленый виноград.

И тщетные попытки вымолить пощаду,
Но не получите подобную награду.
О, Господа, увидимся в аду!
За вами и туда приду.

Мой меч сверкает, как Луна,
Давайте ж выпьем все вина
За то, что скоро так случится,
И меч мой кровью окропится.

Вы эту жизнь сполна отжили,
Дурного столько совершили,
Что вымолить не хватит и ста лет,
А я лишь выполняю свой обет.

Клинок мой входит и выходит,
Он диски позвонков разводит.
И в воздухе крови фонтан,
Играй же музыку, орган!

Нет ничего прекрасней мести,
Я выполняю свой долг чести.
Чудесен каждый миг их боли,
Проколотым глазам не видеть воли.

Почти перестали жертвы дышать,
Но живы пока что, уж мне ли не знать.
И, воском из свечи все раны окропив,
Я меч вонзаю, пытку завершив.