В малом розарии...

В малом розарии
на двух скамьях
старушки дамственно
играют в карты.
А розы алые
поют хвалу Творцу.
В очках все трое,
ходят медленно, почтенно.
Их шляпы сложены рядком.
В закат
свой колокольчики вплетают
сизый голос.
Заря вечерняя в цвета играет.
Славный, тихий мир...

Но я забыл –
(служители так славно всё убрали).
Позавчера была гроза!
Жестокий шквал!
Наш город пострадал.
И были жертвы. А сейчас...
Вот: лепестки,
лежащие повсюду,
нам кажутся словами
лёгкими из песенок. Заборы
сломаны кой-где
упавшими дубами,
но это ничего. Их пилят.
Там, вдали
рабочие шумят, и провода
оборванные, тащат.
Но туи здесь, в розарии –
как добрые слоны! И розы!
Ах, какие розы!
Желтые, златые...
И белые. Прекрасные цветы.

Один рабочий почему-то
на угловой скамейке пьяный дремлет.
Он тоже старый. Вкруг него
благоухают лилии.
Шиповник светится
закатными лучами. Тут шмели...
(администрация их пригласила? –
все как на подбор -
учтивы и бодры, шмели).
Игральщицы седые четверть часа
колоду тискают.
Беседой полон мир.
Одно мешает – эти бензопилы.
И злые эти провода.

Гуляющие нюхают цветы,
И всё фотографируют. Клумба,
центральная в саду,
увенчана, как крокодильчиком,
задорным кактусом. Москва...
Москва. 2016-е
грозовое лето.