Не проходит ни дня, ни часа,
Чтоб во мне не рождалась масса
Разных мыслей и чувств, и слов,
И видений иных миров...
Я их всех собираю в кучу,
И, вставляя все в строчки, мучу,
Оставляя от кучи горсть,
В неё бросив таланта кость.
Купив хлеба в ларьке на сдачу,
Ем с утра, а потом рыбачу,
Устремляя свой взор и слух
В небеса и себя вокруг.
На крючок попадают страсти
И идущей войны напасти,
Что находятся в полудрёме,
Кем-то созданной псевдо-коме.
Войны узел рубить бы надо,
Но боятся тревожить НАТО,
А у них и без нас забот:
Саранчи полон огород...
Положенья такого рода
Слишком гибельны для народа,
Потому-то и ждут, когда
Эта кончится чехарда...
Не проходит ни дня, ни часа,
Чтобы слов не рождалась масса,
Только в строчки ложу я горсть,
Добавляя таланта кость.
29 05 2016
Таланта кость
© Copyright: Зимин-Снежин, 2016
Свидетельство о публикации №116071602324
Свидетельство о публикации №116071602324
Рецензии