Не поэт я...

Не поэт я, не буду «раскручивать»
Мои в чём-то сырые стихи.
Но не стоит и грубо подшучивать:
- Он не наш, он чудак, от сохи.

Это поле давно перепахано
И там вскрыты такие пласты!
Я пишу, пот солёный течёт под рубахою,
Но рифмы никчёмны, а мысли пусты.

Исписал не одну я тетрадку,
Рифмы грубо вгоняя в строку.
А стихи, как всегда, для порядка,
Поправлять отдавал старику.

Мой приятель преклонного возраста
Прожил жизнь, в чём-то даже мудрец.
«Приговор» огласил: «Ну и борзый ты!
Пиши проще, скромней, наконец».

Не такого я ждал «приговора».
Ожидал от него похвалы,
Но он честно исполнил часть договора,
Раздраконив стихи – уберёг от хулы.

Обалдев от его откровений,
Сбросив спесь, лишь в себя я пришёл.
Вновь обрёл, как всегда, вдохновение
И удачную, кажется, рифму нашёл.

Не писать уж теперь не получится,
Меня тянет и тянет "к станку".
Если с формою малость помучиться,
То я точно бестселлер сотку.