Пепел

Тихо. Теплый снег сыплет по щекам.
Это сделала она? А может я сам?
Упущенное напрасно время, да и только...
Но в памяти - знакомая фигура тонкая.
Я её помню. Только этим чувством дорожу.
Мне жаль, что в лицах других напрасно жду,
Того что им понять их статус не дает...
Нет смысла. Их мнение под завистью гниет.

Но может...это я гнию, и ничего не вижу?
И засыпая с мыслью о своих героях книжных,
Забыл как выглядит тот настоящий мир?
Всё вздор. Всё суета. Одна из черных дыр.
Которая зовет в себя и тянет, чтоб убить,
Чтоб оборвать и без того стиравшуюся нить,
Чтобы последний кадр наполнять идеей,
И холодный силуэт обратить в финале тенью...

Зачем всё это? Нарушать естественный уклад,
Где каждый погружен в собственный непостижимый ад?
А может - кто-то в одиночестве, в дали скучает,
И смыла нет, мир пуст...и метроном одну мелодию играет,
Знакомую до боли, возможно каждому из нас,
Но, чувствую, что моего огня не будет час...
И этот снег, что сыплет, по моим щекам,
Её печальное творение. Но я виновен сам...