Космет - удача, болг

Недавно графа повстречала
Я на портале, то же час
Возжаждал граф со мной скандала,
Хотя был послан всякий раз.
Давным-давно он пёрся к славе,
Владея плохо головой,
Но каждый ошибаться вправе,
С похмелья будучи порой.
Итак, наш граф служил исправно
Затычкой в бочке. Видит Бог,
Он с Богом был творцом на равных,
Дрейфуя к славе с толстых ног.
Писал о том он и об этом,
Совсем не ведая предмет,
Писал зимою он и летом,
Терзая рифмами рассвет.
Закаты он счастливил тоже,
Гремел его гремучий слог,
Но вот беда, с такою рожей
В князья он выбиться не мог.
И вот приспело графу горе,
Когда-то много лет назад
Не смог, как Ксанф, он выпить море,
Но лобызал бандита в зад…
Куриных крылышек немного,
Бокал домашнего вина, –
И граф, осклабившись убого,
Бокал тот выхлебал до дна!
Был юный отрок – сын бандита –
Им возвеличен до небес,
Ещё одна бутыль разлита
Под крылья птичьи или без…
Прошли года, и те далече,
Кто видел сей позор срамной,
Граф дам своей поэзой лечит
И дурит славой площадной.
Хвастлив не в меру и завистлив,
Он мстит за свой порочный круг,
Ведь путь его был прозой выстлан,
Где предан-продан каждый друг.
У графа нет другой надёжи,
Как уничтожить наповал
Всех, кто стошнил от графской рожи
И с графом крыльев не едал…
И то сказать, досадный случай,
Что ни привратник, то поэт,
Ведь, как бумагу он ни мучай,
А на него управы нет.
Из грязи в князи или графы
У нас  - привычная  лафа.
Пошли, попробуй, графа на…
И кончилась твоя строфа!