Я задохнулся пылью старых книг,
Теперь пора, пора на волю,
Где васильки разбросаны по полю,
И ястреба гортанный хищный крик
Летит над лесом и холмами к морю.
О, Родина – мать белых облаков,
Страна лесных полян и чистых родников,
Янтарного песка, зеленых сочных трав,
Старинных городов и деревенских мельниц,
И аистиных гнезд на кирхах и деревьях.
Я - муравей в твоем большом лесу,
Мой муравейник под кроною сосны,
В него, со всеми вместе я несу
Плоды трудов и вдохновенья и вижу сны
Счастливые, и слышу в дюну бьющую волну.
Люблю тебя! Не властную Москву,
Не пышный Петербург, а этот островок земли
Меж Неманом и польскими холмами,
Меж морем и полями, уходящими в Литву,
Меж небом и землей, меж вздохом первым и прости.
Родина
© Copyright: Борис Бартфельд, 2016
Свидетельство о публикации №116071507385
Свидетельство о публикации №116071507385
Рецензии