Вий-зантия,
сколько золота, сколько слово то
выживет,
что на доске, что на песке,
что в самые жилы лет,
где парит след, будто бы паритет,
между двух орлов -
там кончаются языки, где навсегда лес затих
и водится духолов.
Win(?)-зантия, сколько времени этой зелени,
что израстает вниз,
ты клавиши долбишь бессовестно, будто бы по весне
пианист,
кошачьей породы что был, отвагой, что в шторм бы
вышел в рейс,
Глоголит он: чужды Иисусу мы, когда Русы мы,
когда у нас Вишень есть.
Когда с вредностью, за болью и бедностью
ширь до ста
верст, что сотнями тысячей, на камне высечен,
на горе, что достал
первый из рода нас, с историей Родоса -
первый да славянин!
И пишу ноль, как знак (это не новизна),
а гимн на знамени.
Chora proelefsis
© Copyright: Мален Ковски, 2016
Свидетельство о публикации №116071506764
Свидетельство о публикации №116071506764
Рецензии