03 50

ночь напролет ты читаешь стихи и плачешь. слезы текут на подушку, щекочут нос. знаешь ты, что ничего для него не значишь, что он из тех, с кем желанное не сбылось. ты смотришь в небо и видишь его улыбку, смехом его тишина по ночам звенит. сколько уж времени числился он ошибкой, но эта рана из тех, что всегда болит.

это совсем не красиво, не романтично, эта влюбленность кровавая, как закат, что расползается в сером дыму столичном и багровеет над злым чугуном оград. в этой истории море оград повсюду. ты в этом море утонешь когда-нибудь. и прозвучит, как приказ, на твое "не буду" грозный ответ: "не посмеешь. останься. будь." и никуда ты не денешься, дорогуша. будешь не спать до утра и тихонько тлеть. знаешь, бывают глаза, что невольно душат, руки, что вдруг обжигают тебя, как плеть.

три пятьдесят.
время лечь и уснуть беспечно, не вспоминая ничьих дорогих речей. время смириться с судьбой своей человечьей: страшно любя, оставаться опять ничьей.

© Екатерина Рин, 08.07.16

теперь точно последний.