Баллада об уличном музыканте

Играет музыкант в подземном переходе,
Привычно теребя гитарную струну.
Уже немолод он,одет не по погоде
И верит на Земле лишь в музыку одну.

Взрывается аккорд - летят в футляр монеты,
Поклонников его в толпе зевак не счесть!
Ни званий,ни наград у музыканта нету,
А музыка в душе пленительная есть!

Он сорок лет служил в оркестре гитаристом,
Но вышел на покой,а пенсия - пустяк.
Теперь "лабает" здесь. За день выходит триста,
А если б не нужда,играл бы просто так.

Подземный переход теперь его эстрада,
Бывает,иногда спускается в метро,
Где публика всегда его искусству рада
И дарит "на прокорм" артисту серебро.

Он предан как судьбе пошарпанной гитаре -
Дороже ничего не водится в дому.
Когда кричали "Бис!" солдаты в Кандагаре,
Кусочек торжества достался и ему!

Промчалось тридцать лет, сменила ритм эпоха,
Но музыка всегда спасала от невзгод.
И нынче у него дела не так уж плохо,
Да жизнь почти прошла, и он уже не тот.

Когда-то он мечтал объехать всю планету,
Чтоб каждый день пейзаж менялся за окном!..
Ну что тут вспоминать? Пора собрать монеты,
Успеть до десяти и выпить перед сном...