вот образы из памяти далекой...

…вот образы из памяти далекой, так бережно хранимые душой:
отец читает, выделяя строки отточенным простым карандашом.
Над скатертью из вытертого плюша склонённый профиль строгого лица –
отец читает…
Не дай бог, нарушить проказами занятие отца.
Он для меня, студентки-малолетки, в газетах, полных всякой лабудой,
как впереди идущий ставил метки и маячки над мутною водой.
Когда страну кроила перестройка и рушилась Берлинская стена,
отец не верил горлопанам бойким и для него опять была война.
А для меня, признаться, было ново – не знала, что такой у нас отец,
когда он что-то в речи Горбачёва перечеркнул и написал: «Подлец!!!»
Жаль я тогда не ведала, дурёха, что мне отец простым карандашом
давал уроки: что такое плохо, а также, что такое хорошо.
Ведь я тогда ещё не знала горя –  пока был жив, отец меня берёг.
А я рвалась на танцы, в горы, к морю… Куда – не важно, лишь бы за порог!..
Да, я была неблагодарной дочкой - он мне тогда казался чудаком.
А он - с бидоном на рассвете к бочке шёл в очередь за свежим молоком…
И колбаса, и сахар для варенья – в очередях длиною в полстраны.
Не козырял он удостовереньем и льготами Участника Войны,
не надевал по праздникам награды. А мы его тогда не берегли…
А он смотрел усталым светлым взглядом, и взгляд влажнел под песню «Журавли».
С тех пор меня переменило время – та девочка узнается с трудом.
И я давным- давно рассталась с теми, за кем ушла, покинув отчий дом.
В моих часах песочных время тает… Страна – другая, мир совсем другой.
Но как же мне сегодня не хватает твоих отметок, папа дорогой…