у меня есть дочь

У меня есть дочь. Дочь маленькая, с большой болью.
Говорит, мама-мам, мужчина мной недоволен.
Спрашиваю: какой мужчина? Отвечает: каждый.
Для нее это, маленькой, юной, неопытной, уже важно.

У меня есть дочь. Дочь маленькая, с большим прошлым.
В крошечных сандаликах идет, несет свою ношу
из резинок розовых, из платьиц воздушных ситцевых.
Чужих идеалов, с которыми примириться

дочке моей маленькой придется. А станет старше,
сама же из дома выйдет на улицу лишь накрашенной,
гуляя, бояться станет в любой час дня-ночи встречного;
и мне ее, мою маленькую, от этого не сберечь.

Ладони, ключи зажавшие, до крови истерты пятки
от туфель. Но улыбаюсь, и вечное "все в порядке"
прилипло, пока в глубь зеркала гляжу: вся ли я по правилам?
У дочки моей боль сильная, и я больше всех поранила,

и я больше всех не справилась, а быть ей недолго маленькой.
Сапожки это испанские, ни капельки не сандалики,
железный корсет - не платьице, шиповый венок - не ленточки.
Чтоб тоже росла по правилам свободная моя девочка.