ТЫ вновь рисуешь лист осенний маслом,
Мой Бог, и предаёшь меня.
Напрасно.
Во мне ещё звучит весенний колер.
И разум мой открыт для истин -
голод безумит взгляд.
Но отвергает плотскость.
И не хочу быть совращённой Лотом.
Лишь для Христа невестой стать мечтаю.
Но каждый шаг по лезвию.
Отчаян мой вопль,
летит под своды вольной птицей
Мудрею.
Но по-прежнему ресницы
дрожат наивно от потоков злобы.
Не понимаю всех, кто русский образ гробит.
Пока не разберусь, иду ногами.
И часто упираюсь в мир рогами.
Эх, забодала бы тупизм предательств.
Вновь на ладонь шлёт жёлтый лист Создатель.
Забодать бы
© Copyright: Любовь Михайлова, 2016
Свидетельство о публикации №116071406873
Свидетельство о публикации №116071406873
Рецензии