Его полёт

Когда его как тесто замесили
и вылепили всё,
что вылепить смогли,
послушав зов какой-то внешней силы
он начал отрываться от земли.

Его полёт безмолвный, некиношный,
как зубы его ломаный и в линии раскрошенный
заставил рот открыть видавших виды.
«Хватай за ноги!»
«Поздно…»
«Ах ты, гнида!..»

И суетились, сругиваясь грязно
Вон те, что с нарукавными повязками.
Сшибались, бегая, потели, падали:
«Штафирка! Чё стоишь, мочи по падали!!!»

Им всем казалось, будто их ограбили,
И кто-то, наконец, пальнул из табельного.
Но кто ж стреляет в чёрный силуэт?
Хотели расстрелять, а тела нет.

Его полёт, нелепый, некрасивый,
Как визг сошедшего с ума мессии,
Лишён был человечности и смысла,
Как будто совесть над землёй повисла,
Как воткнутое в небо коромысло,
Как на надгробье выбитые числа.

Его полёт, замедленный, внеплановый,
Как будто притяжение проламывал,
Он двигался зигзагами, нескладно непроворен,
И постепенно почернел, как ворон.

Не задаваясь лишними вопросами
Внизу зэка лишь бороды почёсывали,
Они хотели каждый вслед за ним
Но как-нибудь и быть ещё живым,
И то ли ворон он, а то ли дым,
Исчез над окружающими соснами.

25-26.03.2012