Я не ответила на твои письма, прости

Я не ответила на твои письма, прости, я была занята
похоронами невинности, поисками стабильности...

Суша в твоих глазах.

Ты не влюбленный, почти что стерильный, ветреный мой корсар.

Если калибр, то только охотничий, крупный, соленый и злой,
как твоя слеза.

Говорят, Йося тоже плотничал, шлифовал тонко слой. Бог его наказал за то, что совокуплялся с матерью божьей, собственною женой. Бог обратил его в столп соляной...

А, нет.

 Это Лота
Жена. Ловкая была шлюха, скалилась косорото над Иовом внутри кашалота, над Иовом в брюхе китовом, а Иов  - дурак.

Ну нет бы спороть то брюхо, без ножа ходил, что ли? Мрак.

В наше время и то
не выходит из дома никто
без пера. Или финки.

Громко поют бедуинки,
 яркие, как картинки...

Был в пустыне хоть раз?
Там — ни одной травинки,
Там не растут мандаринки,
Там песком режет глаз.

Там читать невозможно ни комиксы, ни самый короткий.
Из трех слов, как Курочка ряба, мини-рассказ.
А вот ты прочитал, и только потом подумал:
«Ну зачем она, боже, опять, а главно — о чем?»
Знаешь, опухоль по-английски звучит как «tumor”.
А при чем тут она? О, ну что ты. Совсем ни при чем.