Я так долго говорил стихами,
Что родную речь успел забыть.
Вечный лёд, а рядом вечный пламень
И змея в гнезде лелеки спит...
Я прошу прощения у прозы
За особый внутренний разлад.
Видимо, стихи, мой главный козырь -
Только в этом я и виноват!
Всюду музы, вдетые в размеры...
Рву размер - трещит кафтан по швам.
Тесно им в обойме револьвера
Гильзам, пулям и моим стихам.
Прозовое будущее встретить -
Равносильно - мёртвую соседку.
Вот и поднимает проза рейтинг,
А я пишу на сланце, на салфетке...
На медленном огне рукою Зевса,
На потёмках, на песке, на гуще кофе...
Если б было каменное сердце,
Вот тогда б стихи мне были пофиг.
Я так долго говорил стихами...
© Copyright: Мироненко Анатолий Анатольевич, 2016
Свидетельство о публикации №116071402857
Свидетельство о публикации №116071402857
Рецензии