Он поэт, но немного артист,
Гордый профиль, приятный анфас.
Снова вечер, июль, чистый лист.
Что напишет душа в этот раз?
На эмоциях прожитый день.
Ложка кофе в граненый стакан.
Абажура печальная тень,
В дисководе Бетховен, орган.
Ангел с демоном, вечна борьба!
Плачет скрипка по струнам души.
Растворимого кофе бурда,
На тарелке остатки суши.
И не пишется...Надо писать,
А иначе всю ночь не уснуть.
Будут рифмы крутить и терзать,
Словно крошек на простынь сыпнуть.
Заскрипел карандаш по листу,
Вихри мыслей дерутся за слог.
Вновь в стихах воплощает мечту,
Ту, что в жизни увидеть не смог.
Он поэт по велению небес,
Чтобы выжить - немного артист.
Не волшебник из мира чудес,
Но душой исписал третий лист...
Он поэт...
© Copyright: Ольга Прейма, 2016
Свидетельство о публикации №116071401818
Свидетельство о публикации №116071401818
Рецензии