***

*.  *.  *

Говорят, что вишня поспела, в который раз,
говорят о многом, о всяком разном...
К счастью, вовсе не говорят о вас:
кривотолки тоже имеют фазу.
Совсем не сложно теперь сгореть,
и прикурить, в самом деле, проще
у тех, кто знает и жизнь, и смерть
и обитает в дельфийской роще.
Пусть неуместен я в ваших снах,
как террористы в родильном доме,
как пуд арбузов зимой в санях,
как дебитор в бесконечной коме,
но ваши волосы мягче льна
и, как мне кажется, пахнут ночью
в которой спело грустит Луна,
и вы важнее всего и прочих.
я буквы вам не дарю теперь,
ведь черный цвет их чернее магий
магнолий, ландышей, орхидей...
Я вышел молча сквозь время в дверь
форматом в белую плоть бумаги.
И вам давно уже не понять,
что нас сближало и отдаляло.
Моя река повернула вспять,
поскольку от берегов устала.
Мне не состариться штампом фраз,
не затереться пустыней слова.
Говорят, что вишни поспели, в который раз...
И слава Богу! И лето снова...

вс