Я не жива

кажется, я не жива, ну и что же теперь грустить, я и в жизни-то не жила, кружок Бродского помнишь? давай чертить, я же помню, ты не любил шутовства, только вот мне шутом так хотелось быть, что кружилась от смеха моя голова, смех, пожалуй, мой способ забыть, тех, остался кто так позади, что не сможет привидеться сквозь туман, что в глазах моих вьется, но погоди, что там шепчет безрукий шаман? мне так слышится — оставайся, и не броди, обещали тебе - всё пустой обман, нет там светлого впереди, всё туман - только серый и плотный туман, что струится змеей изо рта его, словно жгучи проклятия, но не они? ведь теперь я прикрыта, над мной божество, или нет? но тогда почему понимаю огни, раньше думала, что мне не знать всего, а теперь посмотри - голова горит, понимаю, что сложно, однако /но/, знаю кто и когда что-нибудь говорил, и шептал сам себе, в темноте и ночи', а я слышу всё так, будто я и шепчу, слышу как про себя ты ворчишь, слышу сердце, как будто я и стучу, слышу всё, но не слышу себя, хоть кричи, и ни звука из глотки, но я не молчу, ты придумывал сотни причин, чтобы я затыкалась, пока я ходила к врачу, что писал вновь диагнозы в карту, и качал головой удручённо, я сгибалась в пустом плацкарте, мир степенно стал полностью чёрным, и душа уменьшалась, как будто ин-кварто, ощущала себя, словно я беспризорник, и безумно хотелось вернуться за парту, сетовать, что еще только /боже, подумайте только!/ вторник. только вторник — великой была проблема, и казалась жизнь беспросветной, а сейчас добраться бы до Эдема, прикоснуться к воротам рукою бледной, раньше ведь понимали меня лишь стены, и дневник, что хранил все мечты заветные, и я знала, что сбудутся непременно, а сбылись только выстрелы револьверные, а сбылись только страхи, что ночью мучили, что так прятались по темным углам,мне хватало и их, и проблем до кучи, а теперь их ведь нет, но и я — не там, разрывает мне горло беззвучие, сквозь туман я иду к бесконечным горам, и тоска не оставит в покое, липучая, тошнотворно смеется и бьет по губам.

открываю глаза, тишина - в своей спальне, и заботливо тёплый камин горит, на лбу пот, ты смеёшься любимо-нахально, и в глазах твоих искры - меня пьянит. как всегда всё на месте, и всё - нормально, я в кровати своей - и во мне стучит. говорю, отвечаешь, и легко вдруг морально,

а вот глотка
зачем-то
болит.