Всё, что могу, на тумбочку кладу,
Присутствие, заброшенность, заботу,
И к своему стыду, сиречь труду,
Послушно приступаю по болоту.
Из головы - не те, не так слова -
Хотят лететь, но катятся за поле,
Да и сама пустая голова -
Пузырь, подобный вздувшейся мозоли.
Рискую петь из чрева, из глубин,
Где я живое носится, как муха
В закрытой банке, где лишь я один
Собой являю пережиток духа.
Не верите и верите, и всё ж,
Отшатываясь, прячетесь. И правы -
Не вашу правду и не вашу ложь
Я здесь творю и не для вашей славы.
08.10.15
Предъявление из Голдинская осень
© Copyright: Спящий Поэт, 2016
Свидетельство о публикации №116071303703
Свидетельство о публикации №116071303703
Рецензии