Сортир
Наш городской сортир
не стоит и полслова;
уходит старый мир,
идёт на смену новый.
И времени приметой –
шучу я подшофе, –
заместо туалета
построили кафе.
А во дворе инжир
над клумбой верховодит;
уходит старый мир,
всё лучшее уходит.
В нём молодость, в нём счас-
тье жить, влюбляться, драться,
уже последний час
пробил, не удержаться.
И Ялты не узнать,
в ней веет грусть утраты,
в ней верховодит знать
нахватанных, богатых.
Тот пляж прибрал, тот сквер,
тот в парке дом возводит;
стоит пенсионер
с гармошкой в переходе.
Ну, нувориши, ну!
Весь мир залапан вами!..
Я алчность их кляну,
я скрежещу зубами.
Высотки лезут в центр,
мнут небо стоэтажно,
я делаю акцент
на том, что всё продажно.
Наш городской сортир,
и тот, продали, суки;
приходит новый мир,
шагов нахальны звуки…
© Copyright: Вячеслав Егиазаров 2, 2016
Свидетельство о публикации №116071300285
Свидетельство о публикации №116071300285
Рецензии