Может мы уже не мы?

   «Это — личное, не прилично нам подглядывать»
                М. Боярский
Хоть и в шляпе не снимаемой, — люблю
Д'Артаньяна, — вместе, порознь за все то,
Что дарил и дарит, однако, ловлю
Иногда на подсознательном фото
Его, в себе, как бы что-то, да не так.
Прочь гоню не светлые, как не мои
Мысли, ощущения, свои лета
Вновь прокручивая, так себе, — рои
Впечатлений, умозаключений, что
Были, в абсолютном большинстве, чисты.
Капля дегтя в бочке меда, — это то,
Что заставило испещрить се листы,
Когда он свалил в кучу и честь, и грязь,
Да еще причислил последнюю к тем
Личным, святым ипостасям, — эта мазь
Не излечит, не отбелит, — не тот крем.
Болью чуть не задохнулася страна.
На слуху, в глазах родные имена
Уже, но постыдно, скажет и фанат,
Игрой выставлена ими ей цена.
Подалися боль лечить свою туда,
Да лечить-то как, где и вино, и смех,
Не ощутив ее, боль нашу, суда
Не признав народного, стяжая грех.
Это ли личное, уважаемый,
Трезвомыслящий и почитаемый?
Лучше бы, прости Господи, быть немым,
Чем такое. Может мы — уже не мы?