Холст

И вновь я си­жу у пус­то­го хол­ста,
Пы­та­ясь вло­жить в крас­ки ду­шу.
Сей­час на­пишу я те­бя, о Звез­да,
Твой обе­лиск ре­жет мне ду­шу.

Иль мо­жет быть мне от­ра­зить лун­ный путь
В бес­край­ней до­лине не­бес­ной?
Где звёз­ды соль­ют­ся в из­вечную суть
Над жизнью су­ровой и греш­ной.

А мо­жет быть вы­ложить сол­нечный лес?
Где пти­цы по­ют листь­ям тре­ли,
Где за­пах цве­тов мож­но чу­ять сквозь цвет,
Где кро­ви не про­бу­ют зве­ри.

Иль мо­жет хол­сту при­дать страш­ный ос­кал
Сквозь ли­ки вой­ны и ски­таний?
Где тлен и заб­венье на­носят сто ран,
Где стра­хи вби­ва­ют гвоз­дя­ми.

Хо­тя, мож­но вы­ложить на блед­ный холст
Та­кую же блед­ную по­весть
О веч­ной люб­ви, раз­мозжён­ной о столб
Сом­не­ний, опас­ки и со­ли.

Иль мо­жет быть мне ру­тину при­дать
Столь раз­ным об­ли­чи­ям кра­сок?
Чтоб каж­дый уви­дел свою лишь в них страсть
В об­ли­чии схо­жес­ти ма­сок.

И всё ж я си­жу у пус­то­го хол­ста,
Не зная, ка­кую из су­деб
Мне вы­разить, что­бы люд­ская ду­ша
Проз­ре­ла что есть и что бу­дет.

И каж­дый из нас пи­шет собс­твен­ный холст,
Бро­са­ясь из край­нос­ти в край­ность.
Тря­сём­ся о том, что осу­дит нас тот,
Кто свой гу­бит холст, как слу­чай­ность.