Метроном, словно пульс на запястьях судьбы,
Там часы темноты, заведённые мраком.
И усопших родня не положит в гробы,
Там, где теплится жизнь догорающим маком.
Где художница-смерть завершает штрихи
На картине – заказе из самого ада,
Там по радио в полдень читают стихи
Так, как будто не душит за горло блокада.
Впалой грудью едва уже дышит Нева,
Волны лижут голодной водой парапеты.
С постаментов глядят два измученных льва,
Память пишет ушедших немые портреты.
А по радио в полдень читают стихи,
Под седьмую симфонию. Ветром отпеты.
Словно шелест листвы робкой чёрной ольхи,
Невесомостью губ неземные поэты.
Радио блокады
© Copyright: Евфросиния Капустина, 2016
Свидетельство о публикации №116071205605
Свидетельство о публикации №116071205605
Рецензии