холодный январь греет улицу,
В памяти места нет вольным стихам.
Да и я не поэт, что поэту напалм,
не зажмурится
от теплого взрыва в мозгах...
От прочтенья Иосифа Бродского - столь филосовского,
что нелепого,
Только хуже.
А куда ж ещё хуже, чем было? и без него
что там есть свои заморочки, что там - разница в
точности мыслей.
мы с ней
Едем по Питеру в поисках чуда,
Что так никогда не случится.
Где-то там, вдалеке, пылко тает рассвет,
Но "мы" - это я и милиция.
Ну и правильно. Нечего мелким философам
Бегать в огромном городе
ночью январской. Да, я расту и не в голоде
И не в нищете, но чего-то так хочется
Именно в городе. Кому-то
хватает бутылки вина,
Но мне нужен воздух на порохе.
Том порохе, что именуют Нева
Судьба романтика
© Copyright: Леся Смольная, 2016
Свидетельство о публикации №116071204012
Свидетельство о публикации №116071204012
Рецензии