Лягу в траву, прищурюсь,
съёжусь в тугой калачик…
Что они там трындели мне?
Во всю желтизну и щуплость
мои нарциссята плачут –
осознанные сновидения.
Небо косой тетрадкой.
Грустные винни-пухи
бормочут цветочную песенку.
Почти бессистемной кладкой
узоры на каждом пуфе –
по Фрейду… да нет. По Мессингу.
Но главное – вон она.
Цветастая по инжектор.
Никому прокатиться не давшая.
На мысли о смерти скудна,
поскольку ещё не жертва
снайпера подблиндажного.
Я без малейшего риска
к ней подлетаю сверху,
словно влюблённый селезень –
и дельтапланеристка,
пряча окна фанерку,
в розовой тучке селится.
Легче летучих газов,
чадных пародий шибче –
мчит по медвяному воздуху.
Это не пересказы
хрестоматийной притчи,
выхолощенной досуха.
Скушать её баранку,
запив земляничным чаем,
мне пришло в голову первому.
И я постиг эту планку,
когда полевым бабаем
было зачатие прервано.
МХ-126 Лягу в траву, прищурюсь...
© Copyright: Вячеслав Рассыпаев, 2016
Свидетельство о публикации №116071203867
Свидетельство о публикации №116071203867
Рецензии