Он идет по январской улице,
улыбается про себя:
дескать, снег собирается, умница,
будет ночью в огнях сиять.
Через этот снег запах падали
не пробьется; ни боль, ни страх.
А ведь утром еще: «А надо ли?» –
себя спрашивал, вот дурак!
Значит, можно стерпеть когда ты сам,
в тишине (а кричать нельзя) –
испытанье толпой, предательством,
провисанием на гвоздях.
Это вам не роман, не исповедь –
это жизнь.
Как она подступала исподволь,
до межи вела, до межи!
Думал раньше – еще когда было! –
образуется, мол, само.
Снег идет. Значит, можно – набело?
Воскресение. День седьмой.
Налегке идет, улыбается:
вечереет, и снег пошел,
город в нем, как снегирь, купается,
все уродливое – искупается.
Хорошо!
2013
Воскресенье
© Copyright: Ник Пичугин, 2016
Свидетельство о публикации №116071203438
Свидетельство о публикации №116071203438
Рецензии