На цепи

У жизни – как пес на цепи.
И спал ты не в оранжерее.
Не пал ты, упав на цветы,
А сгинул в колючем пырее.

Не сходит кручина с чела
У тех же, чей шаг не размашист.
А кто не помрет, как пчела,
На ведрах своих надорвавшись?

Владыкою мира не труд
Назвать бы, а лень да блаженство.
Трудяги, которые мрут,
Не созданы, нет, для божеств, но

Как ставят и дранка, и жесть
Заслон от погоды дождливой,
Какая-то праведность есть
В судьбине их несправедливой.

Горим мы практически миг
В неясной светил круговерти.
Наверно, и смысла тут – пшик,
Паши ли, пляши ли до смерти.

Из молний трактат на грозе
Слепца ни чему не склоняет.
Но пусть муравей стрекозе
За легкость ее не пеняет.

Уж лучше б ее отогрел,
Вина бы налил да оттискал.
Под веером огненных стрел
Негоже слоняться артисткам.

Ты в двух с половиной шагах
От Бога. А, может быть, в шаге.
Загнешься в лугах ты, в бегах
Иль на трибунале в Гааге.

И что тебя перекрестит:
Параша, с травой колымага,
Тротил, гексоген и пластит,
А, может, перо и бумага?

Когда бы закрылся вопрос
Одною петлею на рее…
Будь волк ты морской или пес
Цепной – ты не в оранжерее.

2016