Художник в чёрных очках

С утра туман.  На левом берегу
всё в дымке, впрочем, как на правом…
Пейзаж откладывается. – не смогу.
А натюрмортов  там, в углу..,  – навалом!

А нарисую-ка портрет
на ум пришедшей незнакомки.
Наум, приятель мой, поэт,
другую хвалит – Александра Б. – он «тонкий»…

Пусть дальше заблуждается. По мне  –
весьма, весьма игривая особа.
Что не Весна?  Так вне
сезонов  – проза  –  шаг до гроба.

Она глазами так вопьётся в Вас,
что позабудете: зачем на свете жили,
да, впрочем, остальное  – супер класс.
Нет, обнажать плечо не буду,  или…  – Или!

И волосы, улыбка, цвет лица,
изящный носик…  (Дату? – Тут же!)
Мне укажите на «мазилу»-подлеца,
который  на холсте опишет лучше?!

Ну, вроде, всё… Красавица моя!!
                («Остынь!»)
Жаль, что тобой не удивить мне внучку...
Чего скулишь, Малевич-поводырь?!
Сказала, - в два заедет… Будет - Жучка!!

И, сняв очки, перекрестился дед-«упырь»...
Незрячему Иисус подтвердил: «Аминь».