Что мне близко

Когда читаю, по сайтам рыскаю,
Не обязательно ища новьё,
Я сразу вижу, что мне близкое,
Я сразу чувствую – моё.
Когда я вижу, что автор вывесил
Огромный перечень своих заслуг,
То я спокойна, а не порывиста,
А почитаю – берёт испуг.
Да что испуг! Бывает оторопь.
Да как же так, а я-то где?
Как будто в морду пихнули окорок,
А я на хлебе и на воде.
Но что поделать, если выбрала
Давным-давно минимализм,
И я в упор не вижу выгоды,
Но и в стихах бывает жизнь.
Не от того ищу живучее,
Что жизни мне не достаёт,
А так сложилось, воля случая,
Стихи – царапины и йод.
Не мазохизм ли это?  – думаю,
Рыдать за автора, читать,
Но я читаю, дура-дурою,
А проревусь, начну опять…
Но иногда усталой лошадью
Я натыкаюсь на просвет.
Спасибо тем, что вы так можете,
И я иду за вами вслед.
Вот это лучшее и близкое,
Что есть надежда и тепло,
Сейчас труднее быть флористами,
Чтоб хоть бы что-то расцвело.
Но и пустого украшательства
Бегу я прочь, как от огня.
Сейчас нельзя писать ругательства.
Но вы же поняли меня…