Дженни Морган

 Глазницы пустых окон с безразличным сожалением  глядели на сквер, раскинувшийся в зеленеющем сне.
 Тротуар горбатил у причудливо выступающих искривлённых корней деревьев.
 Липкий туман вползал в город по вздутым животам мостов, по асфальтовым венам улиц.
 От серой, расплетённой на ночь, ленты реки исходил зловонный запах.
 Рассветало.
 Она машинально протянула руку, не отрывая её от простыни, в направлении стены, где он замертво свалился, с честью выполнив свой мужской долг.
 Пусто.
Обманщица ночь ушла безвозвратно. Но будут другие ночи, мужчины, машины, казино и желанные выигрыши, успокаивала она своё минутное разочарование. Вчера её спутник вконец проигрался, так, что даже не хватило на сносный ужин в ресторане. Стоит ли вспоминать? Продолжения отрывка из несостоявшегося романа не последует. И столь ли это важно, кто следующий появится в тёмном проёме двери – старик, ребёнок или умалишённый.
 Тошно.
 Она зажгла сигарету, глубоко затянулась и закашлялась.
 В глазах потемнело. Голова закружилась и откинулась на пуховую подушку.
 Очередной приступ эпилепсии, мелькнула тысячесекундная доля мысли.
 Опасно?
 Нет, через минуту всё придёт в норму и поднимется с постели. Тело извивалось в судорогах как корни знакомого ей каштана под окном. Сигарета выпала из её обескровленной руки и прожгла шёлковую простыню. Обнажённый матрас залило жёлтым пламенем. Оно изголодавшимся зверем набросилось на ночную рубашку. Волосы вспыхнули.
 Комната озарилась факелом судьбы. 
 Впервые она сгорала без боли и сожаления.