Поэзия не раскрывается ароматами цветов
И не рождается мерцаньем звезд, светом луны игрою
Её ты не ищи среди родных берез
И в песнях соловья, свистящего, поющего на воле.
Она зачахла в буднях наших дней
Подстраивается под власть имущих, им в угоду
Поэзия теперь словно свинец, упала вниз
Одна любовь дает ей творчество, полет, реальную свободу.
Поэзия сейчас укрыта, скрылась в домах
Кроится, создается с потугами, упорными трудами
Лишь некоторым поэтам удается, на свой риск и страх
Внести лепту свою, бессонными, счастливыми ночами...
Поэзия
© Copyright: Игорь Касьянов, 2016
Свидетельство о публикации №116071104905
Свидетельство о публикации №116071104905
Рецензии