Словами классика...

Плохой, наверное, я сын

Леонид Валериевич Жмурко

Пшеничных волн люблю разлив,
смятенье неба, рокот грома
и яблок солнечный налив,
и окна маминого дома;

Тропы лесной в траве изгиб
между дерев, покрытых мхами,
реки змеящийся извив,
сады осенние с дымами;

Деревья, за витьбу ветвей
диковинных, неповторимых,
и златы луковки церквей,
с крестами к небу возносимых.

Как сын люблю тебя земля
за силу, нежность и за ласку,
за золотистые поля,
за детство, а ещё за сказку…

Но сын плохой, наверно, я.
Я корок хлеба ненавижу
в руках взрастивших те поля,
которые без края вижу,

за безразличье богачей
к нужде вскормившего народа,
за власть с личиной палачей
земли своей, корней и рода.

Я не люблю – той нищеты,
постыдной, жалкой, неприкрытой,
которой не стыдишься ты;
Тебя живой, но, как убитой.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
К тебе взрастившая земля
любовь и ненависть так свиты –
как вены, тронь одну и квиты…
но сын плохой, наверно, я.

Пав на колени пред тобой
стою с намокшими глазами,
как пред святой и образами,
как пред разлюбленною той…
       
И ты неласкова со мной,
и нет о чём вести нам речи.
И в горле ком, в твоём – земной,
в моём из воска жжённой свечи.

http://www.stihi.ru/2016/03/25/915

****************************

Люблю я зрить витьбу ветвей…

Людмила Буйлова

Пародия

Люблю придумывать слова
и словотворчества забаву
я, как «образчик мастерства»,
дарю читателю лукаво.

Освой поэтику грызьбой –
наукой авторской Голгофы
и поэтичной сочиньбой
укрась божественные строфы.

Люблю лирический настрой
и акварель метафор ёмких…
Люблю весеннею порой
блудьбу в лесу, плутьбу в потёмках,

цветьбу цветов, вертьбу земли,
галдьбу синиц, плодьё из сада,
письбу стихов, витьбу петли,
падьбу ночного звездопада…

Придёт ли вешняя пора,
когда «витьба ветвей» завьётся
и мне, смешлива и пестра,
блаженным словом отзовётся?

http://www.stihi.in.ua

******************************


Словами классика...

... как бы объяснил Н.А. Некрасов  Л.А. Буйловой
сложившуюся ситуацию...


Однажды, застенчиво, выйдя из комы,
(НАЦБАНК за Брюсселем улучшил прогноз)
гляжу, напечатали текстик знакомый
и я прослезился, простите, до слёз.
Под окнами важно, поздравить с почином,
лошадок ведут под уздцы мужички,
в телегах букеты накрыты овчиной,
в больших рукавицах награды - значки!
Витьбу зачинают – мне слышно и зримо.
Считаю улыбки и гордость бужу
от мыслей, от строчек (из лесу, вестимо!),
за то, что бичую, что сам - не буржуй,
за то, что не пудрил мозги Громозекой,
твердил, что нет лучше родного жнивья,
не спёк ни батона любимому зеку -
не сделал ошибок, вобще ни... одной.
Про это стихи и за это награды.
«А кой тебе годик?» - «Как есть, не соврал...»
И в поле ушёл босиком, за ограду,
письбу отсыпая любому, кто брал....