Осень скончалась при родах.
Хилым уродился декабрь.
Думали, парень не промах,
а он – дикарём дикарь.
Плачет круглые сутки,
писается по ночам.
Хмур – потёмки да сутемки,
скуп на пресный кочан.
Не слышен крикливый лепет
в радиусе двора:
снегопотамов не лепит
барахтающаяся детвора.
Вот, сижу у камина,
вирши кручу-верчу
бестолку, а помимо
этого – день ворчу,
два ворчу, три – надоело!
Чтобы такое сде?..
Как мы живём неумело,
будто навеки здесь
расположились… Хватит!
Где мой старый зак-рюк
И зипунишко на вате?
Во-первых, судьба – дело рук;
и ног, во-вторых, если целы,
а голова – потом.
Вот. И причём здесь цены?
Вот. И причём здесь дом?
Если журавль в небе,
а труп синицы в руке,
плакать о том – не фиг:
есть ещё в склянке сакэ.
Даже в шампанском – синильная.
Риск – благородное де.
Я
добуду синицу
на
ближайшей звезде.
Осень скончалась при родах...
© Copyright: Константин Янковский, 2016
Свидетельство о публикации №116071102942
Свидетельство о публикации №116071102942
Рецензии