Не шей ты мне, мама, розовые очки.
К херам – надеваю чёрные.
Поблёкли розы триумфа, но гордо траурные сморчки
торчат, Распада пыльцой приперчённые.
Шатаясь, бреду сквозь инфернальный мрак.
Тропинка узка, по пропасти с каждого бока.
Что делать, скажите, Лука, Иоанн, Марк?
В пещере души червяк пожирает Бога.
Легко – по теченью… Но разве я дохлый налим?
А некогда пёр по жизни, как дизельный трактор.
Я старые баки новым горючим залил,
но ржавый мотор ни разу не тарарахнул.
Я слишком растерян и вовсе не по мелочам.
На мёртвое небо с улыбкой гляжу некрофила.
О где ты, распятый соавтор земных мелодрам,
которые – к чёрту метафоры! – так некрасивы.
Ты строил театр, а вышла большая тюрьма,
размеры её не расчислят линейка да маятник.
Я тот скарабей, что вылез из кучи дерьма
жестокой звезде мастерить насмешливый памятник.
Скарабей
© Copyright: Константин Янковский, 2016
Свидетельство о публикации №116071101105
Свидетельство о публикации №116071101105
Рецензии
Интересно, душевно, мрачно, так как мне нравится! Спасибо!
Алексей Дмитриевич Кирсанов 11.07.2016 05:26 • Заявить о нарушении
Алексей Дмитриевич Кирсанов 11.07.2016 05:26 • Заявить о нарушении