Смотри, как во сне, серой мглою залатана высь

Смотри, как во сне, серой мглою залатана высь.
И сумрак бродяга ползет за серебренной тучей.
Казалось бы - жив, только давит смертельно на плечи
Бессонная ночь, как одна непосильная жизнь.

Бесцветная пустошь - так хочется мысленно цвесть
И вновь возвращать себя миру, в котором ты не был,
Но что-то случилось с душой, и холодное небо
В твоих дозревает ладонях, а значит - ты здесь.

Ты всё еще здесь - выжимаешься каплями зорь
В бездонную небыль простого земного ненастья.
И что-то там пишешь - и может быть, даже про счастье,
Которое снова беспечно закрыл горизонт.

Смотри, как уходит в безвременье видимость лет
И месяц опять ковыляет к прибрежным раздумьям.
Какая же ночь быть должна, чтоб она была в доме,
В котором уснула любовь, и свеча на столе

Тебя не печалит, а просто мерцает звездой,
Слегка освещая немой сувенир на комоде.
И сколько еще тебе красть у душевных мелодий
Тоскующих строк, чтоб поверить в простое - живой.

Сердечности дара - так хочется просто отдать,
Едва улыбнувшись, всё то, что прочувствовал, людям,
И встать, уходя, и поведать, как ты был свободен
От слов, как от жизни, которую мог бы понять.

Иллюзия истин... Куда тебя вновь понесло.
Скорей поправляй же свой дух и продолжим бродяжить
К забытому где-то себе, где потеряна память
От чувств, что полны тишины, когда им не до слов.

И сколько же нужно мерцать, чтобы за ночь истечь
В сознанье того, что ты лишь отражение в стеклах...
Ты просто свеча, и вокруг лишь промокшие окна
И угли холодные сердца на белом листе.

Ты всё еще здесь - истекаешь по капелькам строк
В исчадия самых ночных и истошных поэзий.
Не стоит, мой друг, сбереги хоть чуток равновесий
Для дальнего света из жизни, что ты не сберег.

Отринь от свечных одиночеств и снами найдись
Для яви-юдоли, поспи и в дорогу до дома.
Там светит звезда и у окон алмазная донна
Грустит без тебя и латает сердечностью высь.

Ты всё еще здесь - где-то в вычурной нави свечной
Донимаешь прибрежные думы иллюзией дара,
Только он пустота - лишь чумные последствия жара
После долгой болезни с дорог, после жизни земной.

Ничего - поболит да отринет, не дрейфь, старина.
Привыкать ли нам к небытию в истощениях быта.
Сгомонимся еще и не так, лишь бы что-то в нас было
Да и сами мы были и в высях, и в глубях без дна.

Какое же сердце досталось тому, кто не жил.
Какие извечности сути прикрыты сомненьем.
Так хочется просто дойти до печали осенней
И с грустью поведать о мире, в котором ты - был.

 = 2016 =