Июль

    
           Зной изнуряющий обжигает,
              давит к земле, и весь плавишься, течешь.
           Степи выгорают напрочь.
           Ступаешь ногой, а там не трава, а солома,
              сгоревшая на корню.
           Ступаешь, а она трухой сыпется.         




  Июль. На пике щедрого красного лета. Но только, не назовешь нынешнее лето прекрасным. Температура поднялась  выше + 40. Оренбургские просторы, с их резко  континентальным климатом, с холодными зимами и жарким летом, в апогее жары.  Зной изнуряющий обжигает, давит к земле, давит, и хочется зарыться в землю,  спрятаться, исчезнуть от этого, всепоглощающего огнедышащего пекла, и весь плавишься, течешь, и, уничтожающее ощущение своей беспомощности и ничтожности перед Великой Стихией. И умоляющий взгляд в облака, ну хоть бы капельку дождика, или свежего ветра порыв. Но дождя нет и не будет, а ветер горячий не приносит желанного спасения.               
     А воздух раскаленный и сухой, обжигает дыхание. Степи выгорают напрочь, дочерна. Ступаешь по земле, а там не  травы, а солома, сгоревшая на корню. Ступаешь, а она трухой сыпется, хрустит, а сердце жалостью полнится – какая красота не расцвела, не порадовала человеческий глаз своим цветением, загублены растения на корню, и кем загублены – самой же Природой, которая так яростно выстилала яркий, сочно-зеленый ковер еще совсем недавно, пару недель назад. Сама с собой спорит природа, как девчонка несмышленая, не может сделать правильный выбор, перечит сама себе. Выжгла палящим зноем степные раздолья, не пощадила ни травинки, ни цветочка. Высыхает растительность под безжалостным потоком палящих солнечных лучей, теряет свою силушку в самом расцвете, превращает цветущую степь в обожженный, черный  гербарий.
   Все живое ищет укрытие в тени немногочисленных кустарников и низкорослых деревьев, вблизи домов, поближе к человеку. Замерла степь, даже кузнечики замерли, словно обожгли свои лапки, замер их стрекот на самой высокой ноте. Стрекозы, боясь обжечь об раскаленные лучи свои прозрачные хрупкие крылышки, нашли спасение в камышах возле небольшой речушки.  Не поют птицы свои чудесные трели, восхваляя жизнь, а лишь, чуть слышно просят: «Пить, пить, пить». Вторят друг другу: « Нам еще гнезда вить, вить, вить, птенчиков растить, растить, растить..»
  Вода, вода, вода, и, только в ней спасение.