Мята

По обе стороны моей дороги,
Царит поток морских соленых слез,
И размывает все возможные пороги.
Пороги боли и песчаных кос.
А мне бы дождя и ветра.
Да так, что б сорвало крышу.
Да что б,над землей три метра.
до криков листвы, что услышу,
за волнами пыли,за морем асфальтным.
На губах растворяясь таблеткой от боли,
Я останусь твоим фатальным.
Потерявшись на мятном поле.
Собирая ее в корзину,
К цветам, что сорвала рука,
едва пальцы отдав никотину,
пытаясь достать облака.
Больше,  воздуха чистого,больше.
Больше холода, свежести- мяты.
Дрожи губ и касаний. Дольше.
Сбиться с счету считая закаты.
Выпуская наружу огонь,
И синим пламенем небо сгорая,
С рассветом держать ладонь.
Не пускать ладонь- погибая.
Засыпая, считай мои вздохи.
Колыбельной для нас- поцелуй.
И не веря в пределы, пороки.
На огне со мною станцуй.
Тело укрыто лишь светом луны.
Тот струится по силуэту.
Словно берег в объятьях волны,
Словно белый листок поэту.
Превращаясь с часами лишь в тень.
Прогоняя все домыслы прочь.
Мой самый счастливый день,
Вдруг оказался- ночь.