Арбат. Скрябин. Флэшмоб мыльных пузырей
(Вербное Воскресенье)
Под боком у Вахтангова – музей…
Сестрёнка с братом,
тысячи подружек и друзей:
идёт Арбатом
юный наш флэшмоб –
свободный, жизнерадостный и шумный,
глобальный побратим Америк и Европ,
цветасто-пёстрый, праздный, остроумный.
«Алё! Алё! Полина Самуиловна?
Бежи ко мне скорей!
У нас тут праздник!» – «Вербный, Ниловна?»
– «Не-ет. Мыльных пузыре-ей!»
Миф, История, Арбат –
ни ликуют, ни скорбят...
В переулке особняк –
бездна чувств, страстей столбняк.
У рояля Шатский Павел:
час убил, но жизнь прибавил.
Двадцать пальцев. Сколько клавиш?
Жизнь отдашь – мечту прославишь.
Лист, Рахманинов, Бетховен,
Моцарт, Мендельсон, Шопен…
Кто глубинней? Кто верховен?
Кто достоин этих стен?
Чуткий к нынешнему звуку,
в этом доме гений жил.
Здесь – сейчас – в портрете – руку
к уху трубкой приложил.
Пианист в игре – что Будда.
В окулярах – блёстки звёзд.
Сидя – он восстал как будто
исполински во весь рост.
C преисподней – перекличка.
Там – тоннелей переплёт.
То и дело электричка
в зал сигналы подаёт.
Скрябин слышит, видит (кстати
высветляя ясный лоб) –
этот зал... и на Арбате
удивительный флэшмоб…
Свидетельство о публикации №116071004270