Бесцельность - беспредельна

"Этот май-весельчак!" и т.д. и т.п. ...

***

Невольно вспоминается Уэллс
С его "Машиной времени",в которой
Изрядно места утопическому есть,
Где раскрывается вся суть фантасмагорий

По поводу того,как может быть,
Когда разумное - на поводу у тела,
Которое мгновенно изменить
Способно то,что исподволь хотело.

Как результат - беспомощная слизь,
Которая собой вполне довольна:
Ей кажется - она постигла высь.
Но не свободно,что самодовольно

Собою,не являя бытия,
Что всем без исключения - причалом,
Как некая от пафоса - броня,
Необходимая для тех,кто жив началом.

Могучий ум,что пишет для себя,
Конечно же,прекрасно понимает,
Что делать так - как он - никак нельзя:
Он не живёт,а чисто прозябает

В надуманном самим же полусне,
Лишённом закаляющих реалий,
Всецело замыкаясь на себе,
В мир уходя бесцельных аномалий.
...
Довольно многие и ныне тем грешат,
Когда скулят:о веточке мимозы,
О том,что увядает дивный сад,
Собой являя тень метаморфозы,

Которая давно уже всуе...
Мне откровенно жалко чистоплюев,
Как и того,кто с колбасою на горе
Плюёт на уговоры соплежуев*.
...
И это называется - стихи(?)...
Но коли так,тогда поэзия - бесцельна,
А вместе с тем и все,кто пишут, - чудаки.
Воистину:бесцельность - беспредельна.


*сопоставление с эпизодом из к/ф "Двенадцать стульев"


10.07.2016